A sala amarela

Abro os olhos. Devagar vou me acostumando à escuridão do ambiente. Um lugar muito estranho. À primeira vista diria se tratar de uma sala pouco iluminada. Uma sala toda amarela, sem portas ou janelas. Mas deduzo que seja algo ainda maior. Ouço barulhos vindos de fora. Sinto angustia. Não sei o que faço neste local. Aliás, não me lembro de como cheguei neste local. Depois de alguns minutos caminhando, oportunamente, encontro um semelhante. Pergunto-lhe sobre este lugar. As poucas palavras que ele usa para responder se fazem suficientes: não faz ideia tanto quanto eu. Diz estar aqui há aproximadamente uns dois dias. Sem acesso à água ou comida. Sinto uma preocupação crescer no peito. De repente me vejo preso. Sendo punido por algo cruel, indecente, ou desumano que eu tenha feito. Algo que não consigo ter vaga lembrança de ter executado. A preocupação do meu peito se torna desespero. Estou vivendo, aqui nesta masmorra amarela uma brincadeira sádica do destino. Brincadeira esta jocosa, que se propõe em culpar inocentes na compensação dos verdadeiros culpados, que pensam serem inocentes. Se meus algozes me reservam uma condenação, mereço antes um julgamento. Pois não existe condenado se não houver quem acuse com provas. Enquanto ainda tentava entender a minha situação, um grande alçapão no teto da sala se abre. Uma gigante mão branca com aspecto emborrachado adentra o cômodo. Toma para si meu companheiro de cela. E pouco antes de a porta se fechar, escuto uma voz rouca dizer: “Pegue também o outro coelho. Precisaremos dos dois para o experimento!”.

O lençol amarelo

Ele sentia que faltava uma parte sua. Sempre sentiu. Quando completou onze anos ouviu sem querer uma conversa secreta entre duas tias suas. Uma delas falou sobre um “outro”. E escutando o resto da conversa, soube de meias verdades. Foi indagar a mãe. E esta, quando questionada, já chorando, não se negou a revelar. Ela própria ainda criança, com gêmeos no ventre, numa gravidez não planejada, dado à situação financeira do jovem casal, decidem dar os dois tão logo nasçam. Entretanto, depois do parto, a mãe adotiva desiste de levar os dois meninos, levando somente um deles. A pobre mãe se apega ao que restou, e resolve resgatar o outro, porém a outra criança sumiu com a nova família. Diante de tal narração, o chão dele desmorona. Ele não consegue acreditar na possibilidade de ter mais um irmão além do caçula, aliás, um irmão gêmeo. E como que previsível, morando numa cidade pequena, um dia eles teriam de se encontrar. Isso aconteceu quando ambos na idade de dezesseis anos. O que foi adotado, não aceitou a família biológica, sentiu-se descartado devido aos acontecimentos do passado, e preferiu ignorar a existência de um irmão gêmeo. A decisão foi respeitada por todos. Mas o destino insiste em brincar com a humanidade. E eles voltaram a se encontrar seis anos mais à frente. Agora amigos, companheiros. Em dois dias estavam tão unidos quanto nos meses em que passaram dentro do útero. Dentre conversas intermináveis sobre a vida um do outro, passeio aos mais diversos lugares, eles, em poucas semanas fizeram tudo que deveriam ter feito se tivessem crescidos juntos. E o destino ainda sim quis enrolar mais a trama. Tanta saudade um do outro, tanta amizade, tanto afeto, não desencadearia em outra coisa que não uma atração mais que familiar. Um passou a desejar o outro, secretamente. E assim, numa noite qualquer, os dois, que até então dividiam o mesmo quarto, acharam de naquela mesma noite, dividir o mesmo lençol amarelo.

A moça de amarelo

Todos os dias a menina pegava um banquinho velho do canto da sala. O arrastava até a janela, ainda bem cedo, quase que junto com o raiar do sol. E ficava olhando para rua esperando a moça de amarelo passar. E parava-se o dia todo à janela, a despeito do pai que sempre lhe ralhava para que fosse fazer alguma outra coisa. Mas a menina era persistente. E ficava debruçada ao mármore da janela, olhando para as pessoas cruzarem a esquina, tentando adivinhar a felicidade delas, enquanto esperava a sua própria felicidade: ver aquela moça bonita, sempre vestida de amarelo, a quem tomava por espelho. Ás vezes, a menina se enganava, via uma mulher de amarelo passar, pensava que era ela, mas não era. Sentia uma solidão. A chuva sempre vinha pela tarde, os pingos de chuvas escorriam pelo vidro grosso da janela. A menina olhava para chuva lavando as calçadas, a água escorrendo pela sarjeta, e os cachorros brincando felizes nas poças. Sentia uma dor. A noite chegava. E com escuridão, a menina pega um candeeiro enferrujado e sujo, e o acendia. O cheiro de querosene queimado invadia suas narinas. No escuro da rua, quase não conseguia distinguir as pessoas, via apenas vultos. Mas ficava atenta ao movimento dos vultos, daquele vulto amarelo, que podia ser ela, a moça bonita. A chuva não parava. O barulho da água caindo da ilharga do telhado para o chão de terra batida da frente da casa fazia com que a menina adormecesse. O pai, com pena, dava-lhe um beijo na fronte, e a carregava até a cama. Depois de algumas horas, lá pelo meio da madrugada. A menina acordava assustada, e vendo que estava em seu quarto. Corria apressada para a janela. Aquela mesma janela. E então, percebia que não tinha visto a moça de amarelo passar. Sentia solidão e dor, que passaram a ser constantes. Mas um dia a dor passou um pouco. E a solidão também. A menina que esperava a moça passou a esperar ser a moça. Sempre vestida de Amarelo. E assim a espera mudou.